Los débiles.

Son hombres, hombres de arena en una ciudad de viento.

 Y aquí, solo los suicidas salen a la calle cuando el aire hincha pulmones y aviva el soplo.

 Y tras sordos estallidos irregulares, manchas granulosas cubren calles y glorietas al paso de la ventisca que todo lo arrasa.

 Y ropas y zapatos y sombreros yacen inútiles junto a las ínfimas dunas de arena, huérfanos de dueño, exánimes en este discontinuo desierto de difuntos.

 Y a la mañana siguiente, cuando la urbe retoma la calma chicha de la primavera, un ejército de barrenderos aparta con celeridad de la visión ciudadana los cuerpos pulverizados e irreconocibles de los que se dejaron llevar por el viento.

 Y cada día es un temido retorno a la engañosa consistencia de la arena, a la posibilidad de la atomización inesperada, el regreso al grano mínimo, sin vida.

Miguel Ángel Zapata.